Carolina Vicentini

2011-12-22T17:56:00.000-08:00

(A leitura desse poema deve, inquestionavelmente, ser acompanhada pela música que se segue. Leia em voz alta. Poesia não deve ser lida com os olhos, apenas.)
http://www.youtube.com/watch?v=pwzn3kwrRW0

Minh'alma acena ao corpo que chora.
Entre a rítmica sutileza das notas,
lado a lado, em uníssono,
desejando docemente um despir-se de amarras.
"Despe-te", diz, "Faz de ti o que tu és"
Despe-te daquilo a que te prendes.
Embala sonhos e os liberta
Faz da miséria da alma um esplendor
E ri.
Cura as tuas dores
E ri.
Entre amarguras e desassossegos,
Faz de ti o que tu és
E ri.
E ri do medo infindo em que te encontras
E ri das tuas memórias e misérias.
Reconhece tua pequenez e tua grandeza
Destrói muros
Vive, enfim,
serenamente as tuas horas
até que chegue, do fim,
o recomeço.

Catherina

2011-11-14T18:46:00.000-08:00

Não entendo como pode haver tanta beleza nesses olhos armadilha.

Olhos acesos,

como se adivinhassem um tufão

que não existe.

Olhos d'água

que conhecem toda a dor do mundo

e espocam em desassossego e mansidão.

Olhos cor de aurora em seu começo.

Submersos despretensiosamente em pretensão.

Olhos alfa

Olhos ninfa

Olhos alma

Apoio, amparo, apelo

Olhos cegos,

muito além da alma.

Os olhos doídos

como quem lamenta conservar-se menina

sem se dar conta de que já se fez mulher

Poema fraudulento número dois

2011-11-02T22:23:00.000-07:00

Porque poesia é exatamente isto,
embora não saibamos bem.

Traz gostos estranhos aos olhos
Memórias, não sei de onde vêm.
São minhas? São tuas?
- Não são de ninguém?

Rastros apagados,
são caminhos de quem?
Passos novos dados,
que fim é que têm?

Porque a vida é isto:
um sobrevoar de asas quebradas
sob a imensidão do tudo e do nada

Rostos perturbados, por que me indagam?
São sobras de quem?

2011-11-02T22:16:00.000-07:00

Não quero saber senão da maneira como te despes
e como te olhas, inteiramente nu,
frente ao espelho.

Notas a falta de tuas vestes ou ficas vermelho?

Poema fraudulento

2011-11-02T22:03:00.000-07:00

Não, meus pensamentos não têm a força de um grito.
Tampouco compreendem o rumorejar das estrelas.
Não compreendem a velocidade do tempo,
nem o que é tempo,
nem o que é falta.

Meus pensamentos nem sempre caminham comigo,
não me compreendem,
não os compreendo todos.

Não tomo consciência entre a mão e o bloco.
Não sei das palavras que me vêm surgindo,
nem quando cessarão.

O fascinante da vida é isto: incompreensão.
fascinante também é busca,
fascinante é perda.
fascinante é equilíbrio, desequilíbrio, estaticidade, movimento.

O que virá depois de nós?
O que somos, senão incertas tentativas de exprimir o inexprimível?

Não creio que as coisas queiram ser interrogadas ou decifradas.

O fascinante da vida é a descoberta,
mas mais fascinante ainda, dúvida.
A Natureza se mostra tal como é?
Assim não são os homens.
Assim, não creio em mim.

Quero passar como um sopro desavisado que,
embora conscientemente de sua incompreensão,
não desperte senão doçura
como que um feixe de luz infinda
nas almas que, talvez, virão.

Silence, s'il vous plaît.

2011-07-25T09:03:00.001-07:00

Por trás das palavras,

há um menino engenhoso.

Por trás das palavras,

brinca de ser, o menino.

Por trás do coração desse moço,

há imensidão.

Por trás de cada rima do verso,

quiçá uma modinha de amor.

Por trás dessa canção pequenina,

um compositor

que arde

de amor.

Será que me dá a mão o menino?
Será que ficará sem palavras?

Será que o coração deu-se n'água

ou é pá furada?

Talvez, todas as rimas do verso,

procurem um deserto ou cais.

E toda essa canção do poeta

resulte em nada:

poeira

de estrada.

Delarcaico

2011-05-02T22:05:00.000-07:00

Vou parcir minhas palavras
à guisa de, bofé, ser verdadeiro
Ogano, ou no ano inteiro,
Como um gado de corte.

Apalermado em magote
apraz entendudo
Não sei se eu digo tudo,
Se dou ou levo calote

Janota macambúzia
Não freqüenta alfarrábio
Reclama a sua coita
Por ter sido degredado

Vou parcir minhas palavras
À guisa, de, bofé, ser alcagüete
Ameríndio de bacamarte:
Apresamento.

2011-03-29T20:48:00.000-07:00

noite tavernosa,
temida, inescrupulosa,
me arrasta por tuas chagas,
me machuca, me indaga,
me faz ver o que me escapa.

quando amanhecer,
o trato é rompido.
põe-me de volta ao leito,
trata-me como rebento,
deixa-me só comigo.

Olvido

2011-03-07T11:55:00.000-08:00

Ai, ai! Esqueci

o que ia ser

desse haicai.

Alfabeto Poético

2010-12-12T09:19:00.000-08:00

Ai,

Buscas

Caminho

Defronte.

Entenda:

Faço

Germinar

Híbridos

Ideais.

Júbilo,

Kaô,

Lamúria:

Mentiras

Nominais.

Poema

Quer

Responder:

Sossega.

(Those

Universal

Words are

Xenial as

Yean a

Zeugma).

2010-12-08T15:56:00.000-08:00

"EXATAMENTE ASSIM É A TUA ESSÊNCIA...

TUA EXISTÊNCIA TODA EM UM ABRAÇO

TECIDA COM BRAÇOS LARGOS QUE SEGURAM

E EMBALAM SONHOS...

SONHOS FEITO DE GENTE

DE GENTE QUE É TODA TUA!

TAL QUAL TUA CARA NUA

TRANSFORMADA COM O QUE SENTES.

DE VERDADEIRA PINTURA, UM PURO RETRATO

FEITA EM PASSOS DE DANÇA

COMO NOS PASSOS DE FADA

FEITO FITA DE FILHA

FORJANDO A PRÓPRIA ESTRADA!"

Este poema foi feito por meu pai, L.E.L. Zacharias, dedicado a mim.

2010-11-21T20:28:00.000-08:00

De todo o mal que me fizeste:
alinhavar meus pensamentos,
sobrepujar minhas vontades,
desgovernar os meus conceitos,
encher de dúvidas, verdades.
Ainda assim, tu resgataste
minh`alma vil, que hoje canta
com alegria sacrossanta
de descaminhos e saudades...

2010-10-05T04:41:00.000-07:00

Eu vou te contá uma prosa
que mais estranha num há
Nasci numa terra de rosa
que hoje num tem pra oiá
As rosa morreram tudo
Sem água pra gente moiá
Eu cá, no sertão profundo,
num ouço canto de sabiá.
Nas noite que venta forte,
num sei onde me encostá.
Balança forte as cabana
as criança começa a chorá.
Um dia, tive uma prosa
cum Cristo nosso sinhô
Aquele redentô
que há de me ajudá.
Abri os braço com força
ajoeiei e comecei a rezá.
pedi um anjo dos forte
pra coisa ele consertá.
O Cristo num entendeu,
mandô muié de vestido
É formosa, cabelo cumprido,
Mai sei que num vai adiantá.
Rezei otra veiz pra avisá
que muié formosa num dá
pra fazê chuvê nas pastagem
nem chamar os sabiá.
Pedi, com mais força que antes,
pra chuvê toda semana.
Ganhei uns dois pé de cana
que morreu antes de tomá.
ô, Cristo, me faiz favô
Procure logo um doutô
pra vossa mercê escutá
Ou chama um tradutô,
alguém pra te ajudá
Que surdo assim, num vai dá!

2010-09-30T20:07:00.000-07:00

Desembrulhei cuidadosa a fita de meu passado: inconstância.
Comparei à essa nova, do presente: in constância.
O futuro, quem dirá? Que conste, apenas.
No Brasil, Macedônia ou Shangri-La.

2010-09-28T22:21:00.000-07:00

Caio, querido,

Certa vez uma certa "Carta ao Zezim" me chegou às mãos e me vestiram feito luva.

Você dizia que para ser escritor, a gente precisa se sangrar todo. Cutucar ferida a fundo pra ver nascerem rosas. Escrever dói, sim. Provoca uma dor que transforma e, a cada verso ou a cada linha de um romance, já não somos mais os mesmos.

Eu mesma já mudei tanto que às vezes me auto denomino camaleão. Já não sei mais o que sou. Não sei qual imagem passo para os outros e, por mais incrível que isso possa parecer, já nem me importo.

Eu tenho a impressão de que, aos pouquinhos, vou me ausentando do mundo. Vou ficando cada vez mais só. Será isso um resultado desse exercício louco e infindável que é o de ser poeta?

Acontece que eu queria te dizer, embora eu saiba que você nunca vai me responder (e isso me pesa), que eu sangro tanto! Que dentro de mim guardo os versos mais bonitos que nunca serei capaz de fazer.

E agora, como fica?

2010-09-23T23:55:00.000-07:00

Eu quero uma verdade desmistificada,
Uma verdade corrupta e tosca,
Que ponha pra correr os bons pastores
E sangre o peito dos homens da Terra.

Eu quero uma verdade sem pudor,
Que faça um barulho estrondoso
E, frente aos homens de valor,
Deboche e os pinte como cães sem terra.

Eu quero uma verdade pavorosa,
desnudando face a face à razão indecorosa
Que a verdade inconteste
já não cabe mais
em mim.

2010-09-23T20:13:00.000-07:00

A fome de Maria

abria fendas.

A fome de Maria

entre estilhaços

de véus e rendas.

A fome de Maria

que não cessava

Que dava um grito

que machucava.

A fome de Maria

passou no noticiário

virou anúncio publicitário

fez do jornalista milionário

e continuou sendo a Fome de Maria.

Poema dele

2010-09-20T21:20:00.000-07:00

Como esperar que tu me notes

se de um pranto, fazes versos

tão mais lindos do que eu...

Em um dia, tens as moças

que, por infortúnio meu,

jamais poderei ser...

Tenho a face já desnuda

e o meu peito todo aberto

que implora:

me vê; me adora!

Mas não ouves,

não me chamas nem me notas:

Tua vida é tão mais alta

que todos os degraus

que não subi.

"Há de haver algum lugar

um confuso casarão

onde os sonhos serão reais

e a vida, não"

Estou, amor, esperando esse lugar,

essa "espécie de bazar"

para, quando enfim entrar,

possas me ver e me notar.

Tempo de convalescer,

fazer pranto virar versos

tão alegres, tão diversos

que inda vão te merecer.

2010-07-22T14:59:00.000-07:00

Sou a mistura em dose tosca da força que herdei de meu pai e dos sonhos que roubei de minha mãe.
Sou a nudez do índio, a coragem do preto, a preguiça do jeca, a ambição do português.
Sou o calor do sol e a frieza da lua;
O choro de menina de calçado 22, mas sou também seu riso desavergonhado e franco.
Sou preocupação de mãe e inconsequência de filho.
Sou calada da noite e grito do dia.
Sou o desespero do sem-teto,
Sou fome de bicho.
Me apresento sob forma livre de ave, mas me trancafio no profundo de mim.
Me perco, me encontro, me transformo, me diluo, me resconstruo, me levanto.
Sou aprendiz de Vinícius, sou fã de Cartola.
Sou chorinho, sou samba, sou jazz, sou bolero, sou tango, sou bossa, sou nova.
Sou Joana, Rita, Clara, Esmeralda, Capitu.
Sou luz e sou escuro.
Procuro, procuro, procuro.
Tenho sede de mil anos, não me satisfaço.
Sou fúria de Zeus, sou mansidão de Maria.
Sou compaixão de Cristo, sou vingança de Nêmesis.
Meu canto é alegre e triste.
Meus versos, não sei.
Sou o tudo e o nada.
Sou e não sou.
Sou dúvidas e incertezas,
Mas sou amor.
Só amor.
Só, amor.

2010-05-19T22:19:00.000-07:00

Irene era um diacho! Menina durona.

Logo aos 9, já se ia acompanhar o pai - e deve-se destacar que por vontade própria - nos trabalhos de fazenda.

Sabia o que mãe não sabia: carpia, torrava café, debulhava o milho e dava de comer aos porcos. Não queria ver o velho labutando sozinho logo cedo: Ao vê-lo em pé, dava um pulo pra fora da cama,

calçava os tamancos de madeira feitos pelo velho e saía só não antes por não gostar de estar sozinha. To-do san-to di-a.

Irene sabia tudo, mas desconhecia o gosto de infância.Também não sabia o que se sente quando mãe se achega ao filho e dá-lhe agrado na cabeça. Amava o pai de amor exemplar.

Amor de gente tão grande que nem o pai nem a própria menina sabiam contar.

Um dia, e tinham-se passado seis anos, a menina deu de sair de Goiás e chegar-se em São Paulo. Levou trouxa de roupas. Não tinha mais nada a levar.

O pai não tardou em adoecer.

Traz a família pra perto, dá de acomodar o velho.

- Doutor disse que o senhor vai ter de botar um marca-passo nesse seu coração, pai. Que tá frouxo, frouxo...

Em duas semanas o senhor ganhava um novo órgão. Volta à casa da menina cheio de remendos no peito.

O pai não levanta.

- Doutor, o senhor não disse que isso era feito de metal. O pai não podia com isso não. Podia com madeira, palha, terra. Deixar de almoçar pra ter o que servir de janta pros filhos.Um negócio caro desses, que a gente nunca nem encostou, não podia dar certo. O corpo tinha mesmo de rejeitar!

A pedido da menina, doutor tirou aquela praga pro corpo do senhor descansar.

Jogou o ferro no rio, fez pedido praquelas águas barrentas levarem aquilo pro fim do mundo, pra onde ninguém pudesse alcançar.

Irene seguiu a vida, um pouco endoidecida, com vida peculiar.

Se alguém a vê de longe, logo sabe quem é: A cada passo dado, faz o pé esfregar o chão que vem detrás.

- Marcar passos nunca mais.

- Marcar Passos nunca.

"Que me perdoem se eu insisto nesse tema, mas não sei fazer poema ou canção que fale de outra coisa que não seja o amor..."

2010-05-17T17:52:00.000-07:00

- Esses dias você me perguntou o motivo de eu me sentir sem graça ao mergulhar os olhos nos seus, lembra?

- Sim, me lembro bem. Você fez que fez e mudou de assunto, me confundiu, e deixou a pergunta vagando no ar, sem achar resposta.

- Acontece que eu a tinha na ponta da língua. Tive medo de dizer, não disse, me arrependi e por isso retomei a questão.

O que me incomoda nos seus olhos é esse buraco negro, que me prende e me leva pra você. Eu me perco toda vez que te encaro de frente. Você me rouba o controle, rouba a casa e o corpo. Rouba as minhas certezas e a minha alma inteira passa a te pertencer. E então eu faço graça, troco de assunto, mostro alguma coisa ali do outro lado da rua. Faço o que faço porque me é insuportável olhar fixamente nos seus olhos. Tenho medo de me perder em você e não me achar nunca mais. É um risco imenso esse que eu corro. Você consegue me entender?

- Eu já me perdi nos seus...

2010-05-05T20:03:00.000-07:00

Acontece que você me desperta jardins nos cantos dos lábios, e eu sou mulher de duas estações: primavera e outono, apenas.

A primavera me é indispensável para que eu não enlouqueça, para que o outono tenha uma finalidade. Tanto é isso, que Vivaldi não me desperta interesse nas obras que tratou do verão e do inverno.

Sou primavera e outono, apenas. Repito.

Em resposta ao que foi dito, me aproprio deste argumento - feroz e inabalável - de que sou triste, e cultivo tristezas em mim, me valendo de pequenas alegrias, florezinhas que desabrocham em fins de tarde.

Mais uma vez: Primavera e outono, apenas.

Sou transitória e não só minhas certezas, mas meus sentimentos mais sublimes e as preces mais eloquentes não são capazes de durar além do tempo de um breve suspiro.

E, suspirando, passo de primavera à outono, e vice-versa, e apenas.

2010-04-22T13:09:00.000-07:00

"I like your blue eyes", she said.

He told her he has never loved a woman, and she was his hobby. A great one, but just a game. Nothing more and nothing less.

"I will never hold your hand", he turned back.

And she answered: "I don't care. When you leave me, I will plant some gentians on my window.

And everytime I will look and sprinkle it, I will take care of it like I'd do with you, everyday and everytime.

When the flowers grow up, you will grow in my heart too.

And I'll never forget your brightness, and I'll never drop your soul."

Définitif

2010-04-21T20:45:00.000-07:00

Foi num bar onde as luzes se assemelhavam àquelas de cabaret, enquanto um cigarro queimava esquecido no cinzeiro no centro da mesa.

Ele disse sobre seu não-amor rapidamente, retirou as chaves do bolso e partiu sem dizer mais uma palavra.

Nunca mais voltou.

E ela, que não é do tipo de rasgar lembranças em fins de relacionamentos, ainda chora olhando as cartas e os recados nas capas dos vinis.

2010-03-28T11:05:00.000-07:00

Depois de tanta tempestade acompanhada de fortes ventanias, quase como vendavais,
finalmente amanheceu dentro de mim.
Agora sempre faz bom tempo. Uma chuvinha aqui, outra acolá, para equilibrar.
Nada que vá muito além de garoa.
Me valho do meu tempo como uma criança que goza das tardes comendo doces em casa de avó.
Um pedaço não é suficiente. Quer mais é abraçar o mundo frente à mesa posta.
E, chegada a hora de ir embora, já faz planos, cheia de ansiedade, para a visita da semana que vem.

2010-03-13T06:04:00.000-08:00

Esse olhar sério,

esse jeito meio sem jeito,

essa facilidade em me encantar,

esse sorriso calado,

essa barba que me roça a face,

essa exatidão com que fala,

esse respeito para com os outros,

essa calma, essa paz, essa serenidade,

esse franzir de sobrancelhas quando está atento.

Tudo.

Tudo me comove e me apaixona.

Tudo em você me salva e me mata.

2010-01-16T12:05:00.000-08:00

Me assemelho a um livro fechado há muito tempo, esquecido em um armário qualquer, de alguma casa também qualquer. Há uma história dentro dele. Bonita, cheia de perdas e ganhos, de encontros e despedidas, de amor e não-sei-mais-o-quê, mas ninguém lê. Ninguém o dá a devida atenção. Passam meses, e o pobrezinho continua no mesmo lugar: intocável.

Após um tempo, cheira guardado. Estado perigoso, tendo em vista que não se forjam cheiros, e aquele é um que não se esconde, nem se anseia esconder (mas a história contida nele ainda é a mesma: imutável).

A maior diferença entre mim e o livro - e talvez a única que eu tenha encontrado até agora - é que o livro não anseia ser aberto. Essa ânsia deve partir apenas do leitor. Ele sabe bem seu conteúdo.

Mas eu, que chego a me doer, sinto necessidade de ser lida por olhos atentos. Me canso desse correr de olhares sem curiosidade, que passam por mim e esquecem num espaço de tempo recorde.

Preciso mostrar no mais profundo de mim o que me passou, como passei, o vir-a-ser de tudo isso.

Ninguém lê o livro mofado, assim como ninguém lê minhas memórias, que definham sem achar um porto.

2010-01-15T15:04:00.000-08:00

E de repente Anna sentia uma aflição tão medonha que era como se costurasse o próprio umbigo, como que para esconder todas essas falhas pelas quais lutou contra toda a vida. O umbigo, representante máximo de nosso egocentrismo. Que diabos fazia com que se sentisse assim?

O mal estar, o nó na garganta... nada disso passa, não! Há os que crêem que o tempo cura quaisquer coisas. Não para Anna. Não para quem cultivava essas sensações terríveis como quem cuida de um filho. O tempo, no caso, só iria deixá-la um pouco menos aflita, como acontece quando um filho cresce: A mãe, que sempre quer tê-los por debaixo de suas asas, decide que pode soltar um pouco o nó. Só um pouco, não muita coisa para que não voem longe.

Era assim.

Apesar de boa conselheira, Anna nunca soube lidar com as próprias emoções. Nunca soube aceitar a felicidade com tranquilidade: faca de dois gumes, pensava.

Ao menos aprendeu os versos maiores de um poeta também maior: "Não chores, viver é luta renhida/viver é lutar"

E prossegue, então...

2010-01-05T13:52:00.000-08:00

Como se todas as emoções me fossem válidas,
procuro em cada gesto e em cada canto sobras de almas
Estou vazia.
passo a olhar canteiros e paredes e estátuas
e algo indicia presença de vida - não a que há em mim,
mas a que me falta.
Necessito de cores
Necessito de versos
tornei-me frígida ao passar dos dias
procuro vozes, encontro ruídos
caminho ao lado da frieza e do silêncio
e da calmaria de um louco.
Não reclamo de nada, disso não me valho.
Tornei-me outra.
Permiti, sem notar, que o tempo
levasse consigo pedaços de mim.

2009-09-23T13:34:00.000-07:00

O maior cantador do passado é o Bem-te-vi.
Fosse eu Deus, teria feito diferente.
À ele, daria o infinito prazer de regozijar-se o dia todo
"Bom-te-ver! Bom-te-ver!"
Noite e dia sem parar.
Cantando o presente,
fazendo o passado não mais perdurar.

Do arrependimento

2009-09-07T17:02:00.000-07:00

Encontro-me agredida,
agredida e infeliz.
Não foi culpa do destino,
foi culpa do que não fiz.
Não vi o canto da rosa,
Não vi o saudoso aprendiz.
Perdi, ocupada, estas horas
querendo fazer - mas não fiz.

2009-09-05T06:34:00.000-07:00

Vem aqui,
você sabe o que tem pra dizer, mas não diz
sabe o que tem pra fazer e não faz
no sol que nasce de manhã
você tenta achar paz
não vai dar.
Sua fome o consome por dentro, olha lá
seus tormentos não têm fundamento,
cuidado!
um dia eles podem achar.
Ai! Eu nem quero ver
quando a mágoa, enfim, lhe quiser
vai fugir, vai gritar, mas meu bem,
foi você quem chamou.
Não vai dar.
Eu bem que estou tentando avisar
mas se você não quiser escutar,
tudo bem.
Quem procura, um dia tem.

2009-08-10T15:57:00.000-07:00

No dia em que eu voltar para casa, por favor, não chore mais de solidão
Eu esperei sedento, querendo um riso seu.
Não diga uma palavra, pois já sei de tudo. Já sei que chorou, que sofreu, que tentou me esquecer, mas não deu...
não deu...
No dia em que eu voltar para casa, vista-se de branco
Me espere descalço pra gente dançar
Ai, meu Deus como eu sofri
Me lembrando de você, dos seus braços, seus abraços, nossos laços...
E os meus passos já exaustos só conseguem me levar até você.
Ai, meu Deus como eu sofri
Me lembrando de você, dos seus braços, seus abraços, nossos laços...
E o compasso, descompassado, sente falta de te ver.

2009-07-15T17:22:00.000-07:00

Não me importa mais quem fomos nós

ou quem somos, ou quem seremos...
Deita aqui no meu peito,
esquece que existe um mundo lá fora.
E, como se existíssimos apenas nós dois,
Deixe-me mergulhar meus olhos em você
e ouvir sua voz serena me dizendo que tudo não passa de interpérie,
e que você me resguarda quanto tempo for preciso.
Eu te protejo também.
Seríamos, então, dois amantes que se cuidam como guerreiros.
Mais do que isso.
As promessas que te fiz, esqueça-as todas, bem como esqueci.
O passado não importa, nem as moléstias e as guerras.
Deixemos voar as gaivotas
Assim saberemos o fim da tormenta
Abriremos as portas e janelas,
contemplando um novo mundo onde reinamos nós dois.

2009-06-19T18:58:00.000-07:00

Nas madrugadas ferozes de frio e silêncio,
quantos, além de mim, tentam entender o suspirar dos ventos
que, hora ou outra, dão seus recados rápidos por onde passam?
quantos de nós entendemos estes recados sutis lançados do lado de fora da janela do quarto?
e quantos, na ilusão de pensarem entender, deixam que suas vontades os façam ouvir aquilo que lhes agrada, e apenas aquilo,
tornando a mensagem do vento inválida e ainda mais desejada?
quantos realmente entendem o que o vento, ventando, inventa pra nós?
quantos em sonos profundos não notam a pressa do vento,
e acordam com essa mesma pressa, e esta, feroz, faz com que também
não entendam o que passam acordados?
antes a insônia dos não abençoados
antes a falta de pressa dos entediados
estes têm tempo em demasia
entendem o vento, a ventania,
entendem da pressa, da correria
entendem a vontade da companhia
e a importância da calmaria.
Talvez o vento nem diga nada, talvez silêncio é que seja cilada
talvez a vontade da bem amada seja ouvir o vento da madrugada.

Como nasceu o Nilo

2009-05-05T18:07:00.000-07:00

Num tempo distante, em outro lugar bem longe daqui, dois olhos pretos como jabuticabas saíram à procurar. O que não sabiam, mas tinham vontade de achar. Estavam exaustos daquela mesmice, de toda a mudez e da triste frieza que estavam fadados a olhar.
Alguns contam que a dupla de olhos pretos e grandes saíram do pequeno Nepal, percorreram Índia e Paquistão, enormes terrenos de areia, Irã, Iraque, Jordânia, mas nada avistaram por lá.
Pararam no Egito!
Nas proximidades da futura Alexandria, os olhos decidiram parar. Após pouco tempo, avistaram ao longe algo peculiar: De um vermelho que nunca nem tinham visto, sequer pensado em achar, uma boca chegava mais perto bem devagar.
Os olhos, todos dispertos, esperavam a boca se aproximar. Quando chegou, se embalou num sorriso tão lindo, tão cheio de graça que os olhos não resistiram: Se encheram de água e desabaram a chorar.

O que contam é que hoje, se alguém der um sorriso daqueles de emocionar, os olhos já não hesitam e o Nilo se enche até derramar.

Sobre a poesia

2009-05-02T11:25:00.000-07:00

Pedro entrou no velho escritório do avô e flagrou-o sozinho, contemplando restos de laranja postos à mesa.

O avô tinha nas mãos um bloco de folhas e um lápis.

Aquela cena era uma lição bonita para o garoto, que só entendeu depois de perguntar:

- Vô, por acaso o senhor planeja escrever sobre bagaço de laranjas? Tanta coisa lá fora e o senhor aqui, olhando para uma coisa que daqui a pouco vai estar no lixo?

O velho, de imediato, respondeu:

"Ai, dor trepidante!

Sinto-me exausto por não mais poder chamar-me laranja, pois agora sou bagaço.

Minha beleza, embaraçosa, pôs-se nalgum canto irremediável do passado e minha juventude vigorosa já não encontra-se comigo.

Fui como laranja: Pequeno, verde, cresci. Crescido, forte, envelheci.

Hoje sou como um bagaço. A última coisa que me resta é virar poeira.

Porém, hei de confessar que posso me engrandecer: Deixei sementes. O vento vai chegar para levá-las brotar em um jardim. Várias vidas a partir da minha vão surgir.

Portanto, quando eu virar pó, outras laranjas verdes e maduras estarão já esperando o futuro tornar-se presente, e então, também dispersarão sementes."
A poesia está em todo lugar, menino. Os olhos mais desatentos talvez não percebam, mas isso não quer dizer que ela não exista por qualquer lugar que a gente passe.

Após entender a mensagem do avô, Pedro sentou-se ao seu lado e passou a observar a ponta dos sapatos.

2009-05-02T06:01:00.000-07:00

Quero ser como a chuva.
Ditosa, menosprezada, desdenhada.
Quero assumir suas múltiplas faces e incorporá-las na minha.
Eu, que nem face tenho.
Eu, que esqueci de mim há muito tempo,
quero ser como a chuva.
No sertão, se a chuva cai,
saem todos a comemorar
repetindo uma oração.
Sabe-se lá se por algum motivo,
Deus os viu com compaixão
e, os abençoando então,
mandou chuva - motivo de exaltação.
Já no sul, se esta vem em demasia,
muitas preces são lançadas pelo ar
Preces graves, num tom sombrio
Pedindo pra chuva parar.
À minha porta, quando chove
nem sempre ouço, nem sempre vejo
Nem sempre saio a procurar.
Quanto tempo eu perdi
Pensando em minha loucura
Deixando de ver a chuva
caindo pelos escombros,
molhando todos os ombros
trazendo um pouco de paz!

2009-04-22T19:27:00.000-07:00

Saí à procura de mim mas me perdi.
Encontrei farrapos, manchas, cicatrizes.
Olhei novamente para o espelho e não gostei
Me acusava fardos, demônios, então chorei.
Quanto tempo - penso eu - terei este castigo?
Procuro, até mendigo.
Quero, mas não encontro.
Desenganos meus, aonde eu parei?
Caí, perdi, mas não ganhei.
Nos meus olhos fundos, há tanto desamor
Minh'alma fria recusa o trovador
Eu cá, neste silêncio, me aproprio da insensatez
Vou me demitir de vez!
Quem sabe assim me reconheço.

2009-04-19T10:22:00.001-07:00

Se acaso você perguntar por mim
e os amigos disserem que me viram passar a chorar, a chorar
Faça um favor: Não vá me procurar
Eu prefiro morrer a você me encontrar
Quero ficar sozinha, me esquecer de você - e de mim
Na vitrola tocando um bolero que não sei bem o fim
E as janelas abertas à espera de um amor
pra eu voltar a viver e pra eu te esquecer
O meu coração não quer paz, quer vontade
De viver outra vez um amor de verdade
Minha alma procura por felicidade
E o meu corpo anseia por outra metade
O tempo que passou, não volta
O que a gente quer, não tem
E, se acaso você não se importa,
eu vou ser feliz, meu bem.

2009-04-12T16:12:00.000-07:00

Ah, você foi embora
e a alegria de outrora
não volta, não.
Vou levando a vida, agora
Aqui faz frio, e lá fora
já é verão.

Vou curar a dor do peito
Vou levando, dando um jeito
De, quem sabe, lhe rever
Pra curar essa agonia,
Resta só a poesia
E um bom samba, pra esquecer.
Pra curar essa agonia,
Resta só a poesia
E um samba pra esquecer.

2009-03-22T15:43:00.000-07:00

Na esperança de me equilibrar,
saí às ruas, pegando no chão
vestígios de sonhos que não foram meus
Não foram meus, nunca serão, não sei o que são.
São sonhos pisados, caiados, abandonados.
Alegorias antigas, esquecidas, deixadas de lado.
Pensei em jogá-los longe. Não o fiz.
Colei-os nas paredes do meu quarto.
Todo dia de manhã, conserto um sonho novo.
Talvez, quando acabar, eu devolva os sonhos ao chão
quando houver ventania.
Voarão, voarão todos.
Talvez cheguem longe
onde alguém distraído com as mãos para o alto,
receba um recado
do meu coração.

2009-03-14T09:35:00.000-07:00

Meus sonhos infantis envelheceram comigo, mas nunca deixaram de ser sonhos.
Talvez eu, com a prepotência acumulada ao longo dos anos, deixei de entender os sonhos.
Ou, ainda, os sonhos é que se deixaram adormecer dentro do peito por não mais me acharem digna de sonhá-los.

2009-03-14T09:26:00.000-07:00

Repentinamente, meu coração começa a bater no mesmo ritmo dos seus passos
Você se cansava, eu me desanimava.
Você se desesperava, eu me fortificava
Você ficava triste, eu sem saber por quê, tinha preguiça. Preguiça de você.
Veja só que coisa louca!
O coração engana a gente.
A gente não engana o coração, não!

2009-02-27T15:52:00.000-08:00

Se eu tivesse que fazer um poema,
por mais belo que fosse,
não cantaria a beleza de sua tez
tampouco a sua incrível mocidade .
Deixaria que as imagens descansassem,
Ignoraria quaisquer características passageiras.
Se eu tivesse que fazer um poema,
torna-lo-ia eterno.
Para que todos, todos soubessem
que a sua presença não sumiria ao passar do calendário.
Para que vissem, portanto,
que minha necessidade de você é infinita
Passem anos, não me importa:
Se eu tivesse que fazer um poema, eu o faria
para saber que você ainda bate à minha porta.

2009-02-14T11:02:00.000-08:00

Mesmo que este mundo acabe, que o céu desabe e que gente sã perca a sanidade: Eu não vou deixar de cantar.
Mesmo que você mereça que eu desapareça, ou que a gente cresça, você não se esqueça: Eu não vou deixar de cantar.

Pos quando a saudade vem e não tenho ninguém, eu pego o meu cavaco, faço uma canção e o meu coração dispara, aliviado, por ter uma outra razão para manter-se acordado.
Cante também, meu bem. Cante por amor, por dor, por agonia ou fantasia.
Faça uma oração porque com a canção a gente não morre, não.
Faça uma oração porque com a canção a gente não morre, não.

2009-02-14T10:56:00.000-08:00

Quando éramos ainda pequenas, eu e minha irmã costumávamos brincar de construir um mundo perfeito, no jardim.
A construção era simples: Amontoávamos folhas, flores e pedras.
Ao terminar, ficávamos contemplando o grande feito.
Um dia, de repente, me pergunto: "E agora, Carolina, o que mudou?"
"Nada - respondo à mim mesma - Hoje eu continuo brincando de construir um mundo perfeito. Não há flores nem folhas nem pedras. Há palavras. Esta foi a minha maneira de amadurecer a minha infância - eterna."

2009-02-14T10:52:00.000-08:00

Navego.
Não me importa por onde ou por quanto tempo ou por quê.
O por quê é, definitivamente, o quesito que menos me interessa.
Tantas são as perguntas e tão finitas as respostas!
Deixe-me navegar.
Ainda que em sonho, ainda que pouco, mesmo que com dor.
Permita-me fazer o desnecessário, o repugnante, o impostor.
Quero apenas navegar e, quando for hora de voltar, não se preocupe:
Chegarei de mansinho, contente como um passarinho que beijou a flor.

2008-12-12T16:40:00.000-08:00

Solidão, saudade, sofrimento.
Meus três queridos "esses" que nunca me abandonam, seja lá pra onde eu for.
Me perdoe a rebeldia, solidão, mas no seu lugar, se assim me fosse permitido, colocaria o movimento. Com ele, talvez a sua ausência não seja totalmente acertada, mas seria um bom começo pra eu, enfim, ter paz.
Quanto a você, saudade, deixaria que adormecesse pra naqueles dias chuvosos, quando a gente se desanima, você viesse me trazer lembranças ternas, de um momento que já foi e agora anda às soltas pelo passado já distante.
Meu grande sofrimento, o mais forte dos meus "esses", como já não tenho forças pra tirar você de mim, peço apenas piedade. Quando vir no fundo de minha alma que a alegria me espera ansiosa, se desenlace dos meus ombros já cansados, mas não diga adeus: Não saberia dizer se é você quem me impulsiona a colocar pra fora tudo o que eu sei que tenho a dizer. Então, façamos o seguinte: Se a alegria tomar o seu lugar, aguarde atento: Um dia a saudade acorda, e finalmente saberei se é contigo que devo seguir adiante.

Questão de semântica

2008-11-25T05:57:00.000-08:00

- Por favor, Beatriz. Me traga um galfo pra eu poder comer.
- Galfo? Que coisa horrorosa! Se diz garfo!
- Garfo? Isso é coisa de quem mora no sítio, Beatriz. Meus sobrinhos me corrigiram quando eu disse garfo. Eles são gente esperta e séria, não enganariam a mim.
- Estou dizendo a verdade, também sou gente esperta. O correto é garfo.
- Já disse que quem diz garfo são aquelas pessoas que moram no sítio, não tiveram muito estudo.
- Pois ache a palavra no dicionário e veja se é garfo ou não é.
...
- Ó aqui! Garfo! Não disse? Não se encontra galfo no dicionário.
- Nossa, não é que é verdade mesmo? O dicionário não escreveria errado, né, Beatriz?
- Não, não escreveria. Eu falei pra você, João. E está aqui seu arroz com caldo.
- Caldo? O certo é cardo, mulher!
- Por que diabos você começou com essa? De onde tirou que se diz cardo?
- Ora, é coisa simples: Se o correto é garfo, não galfo, devemos dizer cardo, não caldo. A coisa funciona do mesmo jeito.
- Não, não funciona nada! Garfo é garfo, enquanto caldo é caldo.
- Mas se o correto é caldo, então vou dizer galfo, que assim eu não passo por ignorante.

2008-11-19T14:46:00.000-08:00

Quando a dor sente saudade, ela às vezes nos visita.
Botei colado no peito um cartaz que diz assim:
Minha dor querida, sai de dentro de mim!
O mundo está tão doído! Tem dó da gente.
Me esquece, enfim...

2008-10-29T07:02:00.000-07:00

Quando é que esse destino vai deixar de pregar peças
e chegar, arrependido, a consertar o meu caminho?
Meu caminho só tem mágoas, pôs minha vida em desalinho.
Vem, destino, me abraça e me transforma em passarinho!

2008-10-21T12:37:00.001-07:00

Ela costumava musicar poemas na varanda ou no quintal.

Seus gracejos nunca me enganaram: É a forma de dizer que por mais que o tempo passe e eu cresça e me disfarce, minha dor não vai embora. E se eu for botar pra fora, tem que ser por poesia, me embalar numa folia e brindar o aqui e o agora.

2008-10-19T06:57:00.000-07:00

"Vai, meu canto doce, se espalha pros ares

Se encontra com ela e conta meus males

Todo o sofrimento guardado no peito por mais essa dor

Se lembre, meu canto, que eu só penso nela

E essa saudade me dói, dilacera

Permita que eu cante todo o amor gritante que o tempo guardou."

Minha primeira canção, uma modinha.

2008-10-13T07:09:00.000-07:00

Tenho uma vida que não é de se jogar fora, tenho sonhos tão grandes que eles não cabem em quinze minutos de pensamento, preciso sonhar o dia inteiro e ainda me falta tempo. Meus amigos são peças valiosas de uma história que ainda está desenrolando e minha família, ah, todos já sabem - ou deveriam saber - o que significa.
Mesmo assim, alguma coisa me falta. Tenho meus órgãos vitais, consigo parar em pé sem dificuldade e não preciso de ajuda para fazer coisas simples. Acontece que eu não consigo gritar, meus olhos são tão apurados que vêem o que eu não quero ver, depois eles me acusam e me dão a sentença merecida. A boca se contém e eu não faço a minha defesa. Me esforço para que saia alguma coisa mas não adianta. Não adianta! A boca não quer falar.
Por isso eu canto e ponho pra fora de uma maneira covarde tudo aquilo o que eu sei e deveria contar que sei mas não consigo. Por isso invento personagens fortes e bravos e grandes e começo a interpretá-los ao longo dos meus dias, mas eles acabam morrendo e eu preciso inventar outros e essa coisa falsa nunca vai embora. Meus olhos acusam e minha boca se cala, se entrega, se rende.

Mamãe

2008-10-05T17:56:00.000-07:00

Queria poder pedir pro vento me trazer notícias suas, mas tenho a impressão de que ele não me ouve. São tantas as minhas perguntas! Tão intensa a minha saudade! Às vezes, te confesso, fico esperando você sair daquele quarto de hospital que já está vazio, ou então, com outras gentes. Me perco no tempo e no espaço. Me esqueço de mim. Se eu pudesse mudar as leis universais, transformaria todas as mães do mundo em imortais.

2008-10-01T16:42:00.000-07:00

Acho que hora ou outra, todo mundo tem dessas loucuras de querer gritar seu amor pelas pessoas que valem a pena.
Estou sentindo essa vontade agora, mas me seguro. Não é o medo de parecer ridícula que me impede, é outra coisa que não sei como se chama.
E cada vez que me contenho, sinto um pouco de morte dentro de mim. Como se eu me negasse e deixasse um pouco de existir. A maneira que achei de não fugir disso nem encarar de frente, como temo, é escrever.
Quem sabe uma ou outra pessoa um dia veja esses meus escritos quase confidenciais e me entenda.
Dedico, portanto, essa postagem principalmente aos amados: Catherina, Pedro Adib, Beatriz, Fernanda, Anita, Ana Virgínia e Daniel.
Ofereceria a uma outra se não fosse a raiva que sinto agora. São tantas ausências, tantas reclamações, tantas ofensas injustas e tanta mágoa que faz com que esse amor caia em sono profundo. Tão profundo que às vezes eu não sei se o amor morreu ou ainda dorme.
Então, meus queridos, gostaria de dizer não só que eu os amo com todas as minhas forças, e que todo santo dia eu me orgulho e agradeço aos céus por tê-los comigo, mas que são vocês meu ponto de eqüilíbrio e minha motivação para tentar fazer que um dia seja melhor do que o outro. Confesso que não saberia o que fazer se eu não tivesse vocês aqui pertinho. Me perdoem por todas as minhas falhas, que não são poucas, mas, por outro lado, também não são propositais.
Esse meu bloqueio continua mesmo com um teclado e uma tela na minha frente, então, paro hoje por aqui.
À todos os que têm vontade de declarar seu amor, o dia é ontem. :)
Eu tentei.
Boa noite.

2008-09-22T03:36:00.000-07:00

Encontrei-a no mercado, a senhora da cadeira de rodas.
Estava lá, tranqüila, no corredor de biscoitos.
Não parecia se preocupar com a pressa dos que passavam por ela, menos ainda com a conversa destes.
Ficou ali, por horas, com a alma sossegada e a mente - só Deus sabe o que aquela mente pensava. Confesso que, por um segundo, senti vontade de ser superior à Deus, com o único objetivo de descobrir o que aquela mente pensava.
Não trocamos olhares. Palavras muito menos. Acontece que aquela senhora me encantou, a senhora da cadeira de rodas que não teme o tempo.

2008-09-19T09:48:00.000-07:00

De repente, me sinto invadida por um amor tão grande que, como não sei o que fazer nem dizer, eu choro.

2008-09-19T03:32:00.000-07:00

Ainda não decidi se vou ou não pra aula. Se eu for, terei que desligar o computador em 20 minutos. Caso contrário, continuarei com minha leitura: Ana Karenina, de Tolstoi. Confesso que esta é mais interessante.
Enfim, só saberei em 20 minutos de qualquer forma.
Às vezes me dá um frio na alma, às vezes um calor. Acho que é meu espírito se debatendo e dizendo: Acorda, menina! Você pode ser mais do que isso! Acorda!
Acho que todo mundo tem disso. Será que não? Acho que eu não sei de muita coisa. Será que sei?
Entre várias interrogações, continuo tentando achar respostas de tudo aquilo que nem sei que não sei. O que eu sei é que eu sonho muito, o tempo inteiro. Me é difícil separar realidade de ilusão, porque pra mim as duas coisas são as mesmas, estão sempre juntas.
"Meus sonhos infantis envelheceram comigo, mas nunca deixaram de ser sonhos.
Talvez eu, com a prepotência acumulada ao longo dos anos, é que deixei de entender os sonhos.
Ou, ainda, os sonhos é que se deixaram adormecer dentro do peito por não mais me acharem digna de sonhá-los."
Desde que escrevi isto, estas palavras ficam dançando na minha cabeça.
Decidido: Vou pra aula. Só pra aliviar a consciência e me fingir de esforçada. Fingir pra quem? Não, não pra mim. Eu não me escondo atrás de mentiras de mim mesma. Eu me escondo dos outros. Essa, talvez, seja a maior das minhas fraquesas. Preciso pensar numa maneira de me mudar antes que a máscara grude na cara. Será que grudou?
Voltarei a escrever mais tarde, mas não lerei esse post porque ficarei com vontade de apagar e não foi pra isso que criei esse blog.
Bom dia pra mim!

Primeiras confissões.

2008-09-18T09:42:00.001-07:00

Começo, final e aliviadamente, a pôr pra fora tudo o que me tem matado por ficar tanto tempo guardado dentro de mim. Não espero ter leitores nem sequer visitas. O propósito desse blog é digitar o que me vier à cabeça, sem correções ortográficas ou morais. Quero me desfazer de laços mal resolvidos, me perdoar por erros tolos e me consolar por tristezas até hoje secretas. (Quem sabe assim eu descubro um pouco de mim.)
O primeiro passo foi dado: Admiti que preciso de um espaço só meu pra poder gritar à vontade e ser louca o quanto eu bem entender. Criei esse blog.
Depois disso, só Deus sabe o que acontecerá por aqui.
-
Acontece que eu não me conheço e me perturbo por não me conhecer. Queria poder dizer sinceramente quais são os meus gostos, as minhas preferências, as minhas vontades e tudo o que faz parte de mim. Mas quando me perguntam, eu digo a primeira coisa que me vem à cabeça só pra não ficar sem respostas. Detesto a falta de respostas na quase totalidade das vezes. Não suporto não saber o que dizer, ficar tentando buscar sabe-se lá onde algo que faça sentido pra aquilo de que se está falando. É apavorante! Por isso, abuso da falta de sinceridade pra falar das coisas. Das minhas coisas, obviamente. O que diz respeito a mim é que precisa ser inventado. De resto, não tenho vergonha em assumir o que não sei ou o que não quero falar. Não sinto essa necessidade gritante de ser vista como alguém que sabe e gosta de conversar sobre quaisquer assuntos.
A única necessidade que eu sinto é a de ser compreendida e descoberta.